Desde mi ombligo

Nunca había leído nada de Charles Bukowski. Ni siquiera, había tenido ganas de hacerlo, hasta que hace poco alguien me preguntó si lo conocía.

Pero tanto que habla Marina de él, que fui, casi obligada, al google a "investigar".

Y se me apareció esto:

Confesión

Esperando la muerte
Como un gato
Que va a saltar sobre
La cama

Me da tanta pena
Mi mujer

Ella verá este
Cuerpo
Blanco
Rígido
Lo zarandeará una vez y luego
Quizás
Otra:

- Hank!

Hank no
Responderá.

No es mi muerte lo que
Me preocupa, es mi mujer
Que se quedará con este
Montón de
Nada.

Quiero que
Sepa
Sin embargo
Que todas las noches
Que he dormido a su lado

Incluso las discusiones
Más inútiles
Siempre fueron
Algo espléndido

Y esas difíciles
Palabras
Que siempre temí
Decir
Pueden decirse
Ahora:

Te amo.

Y... sera que hoy estoy particularmente sensible... pero... sin ser demasiado adepta a la poesía (salvo bestialidades de Pizarnik), esto me mató.
(Ah, me olvide de aclarar que Hank es su verdadero nombre, y que esto lo escribió, efectivamente, en su lecho de muerte)

(ese es el primero que lei, y tuve que correr a postearlo... no me quiero imaginar el resto!)